Perversões

O aroma que se sentia no quarto recordava-o da casa onde crescera. Não era agradável. Era o cheiro de ensopado de borrego, carregado de cravinho, tal como ditava a receita da avó. A família reunia-se em volta da mesa de madeira e todos falavam ao mesmo tempo. Ele escrevia numa folha branca, todo aquele tempo que separa a memória do presente. Sem qualquer ambição de escritor profissional, definhava na ânsia de fazer o tempo parar. Ao menos que abrande, pensava...

A roupa da cama desalinhada. Os livros abertos, com paginas dobradas, perdidos no sofá da sala. Jaime dorme; suave e confortável como claras de ovos em castelo. Nesse grande desfiladeiro da fantasia - o sonho - as estrelas parecem traços de luz que indicam o caminho, a velocidade é vertiginosa e o sentimento de queda é constante. Jaime move-se, troca de posição na cama procurando o conforto típico de quem aguarda nascer.

Para ele o universo cabia numa casca de noz. Condensado em lagrimas de estrelas e cometas, assim o tempo fluía. Tempo... um luxo do qual ele não poderia usufruir pois a sentença - mortal - havia chegado quando ainda era um jovem cheio de força na verga. Anos, horas e minutos estavam contados. Não em pequenos grãos de areia mas sim em estrelas cadentes que marcavam o seu destino, um breve instante no cosmos intemporal. O juiz - aquele que dita a Vida - havia sido peremptório, não havia matemática capaz de o salvar.

É ingrato pensar que na eventualidade de perder-Me, dificilmente terei a consciência de tal desgraça. Essa possibilidade assusta-me, ao ponto de duvidar da vida. Não da vida como existência, mas sim da Vida, aquela que tem luzes brilhantes e pequenas faíscas nos olhos. Na eventualidade de perder-Me, espalharei pedaços de pão pelo caminho, na esperança de que a Fome seja fraca e não o consuma. Triste desejo, no mundo onde ela arreganha os dentes a gotas de sangue e pequenos restos de pele morta.

Quando o avião partiu, todos os que observávamos a lenta marcha dos nossos amores, até à ave de metal, voltámos costas com um sentimento de desolação. Inevitavelmente assim aconteceu. Mesmo antes de ela partir já os pássaros nómadas haviam abandonado os ninhos; as árvores despiram-se das velhas folhas castanhas e o rio secou. As águias, haviam arrancado o bico e as unhas e aguardavam, em sofrimento, o rejuvenescimento.

- Perante as provas apresentadas, não tenho outra solução senão condená-lo ao cárcere... eterno - e as 3 pancadas soaram na sala onde o suspiro do condenado não foi sentido. Foi assim que começou.

As boas histórias acontecem de noite. Pois bem, esta, nem por isso... talvez nem seja uma boa história. Passa-se numa tarde de verão bastante quente, daquelas que são envoltas em ondas de calor, vindas dos desertos longínquos de África.

Quando já passava das dezassete, Artur entrou no balneário. Estava vazio e fresco, como se o sol não tivesse visitado aquela sala durante todo o dia. Ele estava cansado. Havia passado longas horas lá em cima, de asas bem abertas, a planar pelos céus. Nesse momento, o mundo torna-se pequeno e a curvatura do planeta é a fronteira que o recorda da existência de limites.

Um sorriso que apenas se esboça nos lábios, pois os olhos, mantêm-se inalterados na inexistência da felicidade apregoada. É este o seu semblante. Começa pela manhã, com pequenos rituais, cujo efeito esperado é a harmonia com os astros. O sumo de limão com um pouco de água é bebido lentamente seguido dos dez minutos de meditação. É uma pesada penitência, a de de manter a imagem de humano, cuidadosamente trabalhada no espelho. A pele da face que envelhece e desenvolve pequenas rugas, tal como terra lavrada.

Nos dias em que fica de prevenção as cigarrilhas são sempre poucas. A personalidade adaptou-se ao ambiente, tal como areia fina, que procura a sua zona de conforto numa garrafa de vidro. O Inspector é um tipo frio e perfeccionista; obcecado pelas regras, fiel crente da acção reacção, detesta o acaso. Consegue perceber, pelo tom do vento, qual a direcção em que o crime se desloca. Aos quarenta e cinco anos, nunca se entregou, na totalidade, a uma mulher. Teve amores intensos, dos que abanam alicerces e fazem vizinhos e transeuntes invejarem a luz que emanam, no entanto, nunca disse um “Eu amo-te”.