Violeta
Violeta, tinha uns lindos olhos, maquilhados em tons lilás. Os seus seios, jovens e firmes, delicados e encantadores, despertavam nos homens um desejo de proteção. Diria mesmo que, no fundo do inconsciente, as mazelas freudianas com as quais todos nascemos e vivemos, sobressaiam à flor da pele. A sua - a pele - era de brancura imaculada, assemelhava-se a lençóis virginalmente brancos e perfumados.
Quando ouvi a sua voz, suave e sensual, os pelos da nuca eriçaram-se e o meu coração bateu forte e nervoso. Confesso que não sabia lidar com a beleza de Violeta. Não que estivesse perdido de amores, ou apaixonado como um Romeu, mas havia uma pureza perturbadora nesta flor.
Na primeira tarde de primavera, tal como havíamos combinado, encontrámo-nos perto do miradouro da Graça. O seu vestido floral esvoaçava, e por vezes, numa provocação inocente, os seus joelhos descobertos apressavam a esconder-se. Ela sorria sempre que a saia teimava em chamar a atenção dos transeuntes. Era uma menina bonita. Feliz e contente com o modo como o destino a tinha vindo a amparar. Desconhecia-lhe qualquer namorado ou mesmo paixão. Nunca me contava os seus amores, desamores e desejos. Este seu estado de perfeição incomodava-me. Claramente não era tipo de mulher que olharia para mim duas vezes. Vá lá, notar a minha presença e rapidamente evadir-se, com receio de poluir a sua alma inda crente em amores perfeitos. As pétalas da vida - páginas de um livro, escrito durante a eternidade da existência - exibem-se a cada novo dia, e eu, imagino como será Violeta quando acorda. Sobre lençóis suaves, vestindo apenas umas cuequinhas, pequenas e brancas - ou pretas - e os olhos deliciosamente inchados e sonolentos. O sorriso de quem acorda num leito de paz, sabendo que o mundo a deseja. Na eventualidade de uma catástrofe, certamente seria salva por mártires que sem hesitação lançar-se-iam aos leões - ou às chamas.
Gosto de imaginar que Violeta, apesar de esconder os seus desejos, na intimidade do seu ninho, onde ninguém a adora, liberta-se no mundo catolicamente proibido. A sua vulva, sem pelos e suave; húmida, abre-se como uma orquídea. Os mamilos, róseos e pequeninos como uma flor de cerejeira, desabrocham, e, lentamente, formam um pequeno fruto - doce e primaveril - sumarento e prazeroso. Os seus lábios de amora abrem-se num arfar de prazer. Solta um riso inocente... perversamente inocente.
Quando a espuma percorre o seu corpo - durante um duche matinal - imagino ser a esponja que docemente a beija; percorrendo cada poro, cada curva do seu corpo.
Naquela tarde, conversámos olhando para a cidade:
- Violeta...Porque não tens namorado?
- Já tive - respondeu inocentemente - acabou...
E ouvi pássaros poisarem nas árvores próximas como que cantando a primavera.
- Quero dizer-te um coisa...
- O quê?
- Adorava foder-te.